«Primavera (II)» | Por Juan Manuel Sánchez
Al ser tú alma mía,
blandirás mi pecho herido,
abierta por la entraña,
cual eterna enamorada;
en el alba, verde y grana,
jugará desnudo
el mirlo con el agua,
y el frescor bosquecino
de la brisa clara
entrará en el nido
de la dulce amada.
Traerá la primavera
el florecío de los cerezos,
repleta de jardines
cuajados de esperanza,
con las primeras amapolas
del campo malva.
Y el amante blanco
erguido en ramas,
cual hondo pájaro
en albur misterio,
hadará las alas
de su blando sueño.
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