«Viento (y II)» | Por Juan Manuel Sánchez
¡Mía!, ¡fuiste mía!,
le voy gritando al viento,
y él se enfurece
y forma vendavales,
porque sólo él quiere tocarte
con sus dedos de lluvia.
¿Cómo podría yo
contarle al viento
que anoche te hice mía,
si ni el norte ni el sur
escucharon de ti,
y el este y el oeste
son perdidos horizontes?
¿A quién podría yo
compartir este secreto
que eres un rescoldo mío?,
si hasta las bestias
saben que me perteneces
y te tengo escondida
en algún lugar del bosque.
No compartiré al aire mi secreto,
que él es celoso de tu dulce aliento,
lo compartiré contigo de mi boca,
que yo reniego del aire que te toca.
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